К Батюшкову

Философ резвый и пиит,   Парнасский счастливый ленивец,  Харит изнеженный любимец,   Наперсник милых Аонид,   Почто на арфе златострунной   Умолкнул, радости певец?   Ужель и ты, мечтатель юный,   Расстался с Фебом наконец?   Уже с венком из роз душистых.   Меж кудрей вьющихся, златых,   Под тенью тополов ветвистых,   В кругу красавиц молодых,   Заздравным не стучишь фиалом,   Любовь и Вакха не поешь,   Довольный счастливым началом.   Цветов Парнасских вновь не рвешь;   Не слышен наш Парни Российской!..   Пой, юноша - Певец Тиисской   В тебя влиял свой нежный дух.   С тобою твой прелестный друг,   Лилета, красных дней отрада:   Певцу любви любовь награда.   Настрой же лиру. По струнам   Летай игривыми перстами,   Как вешний Зефир по цветам,  И сладострастными стихами,   И тихим шепотом любви   Лилету в свой шалаш зови.   И звезд ночных при бледном свете,  Плывущих в дальней вышине,  В уединенном кабинете,   Волшебной внемля тишине,   Слезами счастья грудь прекрасной,  Счастливец милый, орошай;   Но, упоен любовью страстной,   И нежных муз не забывай;   Любви нет боле счастья в мире:   Люби - и пой ее на лире.   Когда ж к тебе в досужный час  Друзья, знакомые сберутся,   И вины пенные польются,   От плена с треском свободясь:   Описывай в стихах игривых   Веселье, шум гостей болтливых   Вокруг накрытого стола,   Стакан, кипящий пеной белой,   И стук блестящего стекла.   И гости дружно стих веселый,   Бокал в бокал ударя в лад,   Нестройным хором повторят.   Поэт! В твоей предметы воле,   Во звучны струны смело грянь,   С Жуковским пой кроваву брань  И грозну смерть на ратном поле.   И ты в строях ее встречал,   И ты, постигнутый судьбою,   Как Росс, питомцем славы пал!   Ты пал, и хладною косою   Едва скошенный не увял!..    Иль, вдохновенный Ювеналом.   Вооружись сатиры жалом,   Подчас прими ее свисток,   Рази, осмеивай порок,   Шутя, показывай смешное   И, естьли можно, нас исправь.   Но Тредьяковского оставь   В столь часто рушимом покое.   Увы! довольно без него   Найдем бессмысленных поэтов,   Довольно в мире есть предметов,   Пера достойных твоего!   Но что!... цевницею моею,   Безвестный в мире сем поэт,  Я песни продолжать не смею.   Прости - но помни мой совет:   Доколе музами любимый,   Ты Пиэрид горишь огнем,   Доколь, сражен стрелой незримой,   В подземный ты не снидешь дом,   Мирские забывай печали,   Играй: тебя младой Назон,   Эрот и Грации венчали.   А лиру строил Аполлон.     1814